N’hi ha per llogar-hi cadires!! porque ¡¡es pá caerssse de culo, machos!!

aguirre_zapatos_bombay

Aguirre after the Bombay bum bum, declarando que dios no la quería en su seno… aún

Bueno, llevo unos días queriendo comentar algunos bellos libros leídos recientemente, pero estoy desbordada por la actualidad y es un pasmo tras otro y no doy crédito… (a la realidad, el banco no me da crédito a mí 😦

Lo de la Operación Lezo y Ca’n Planeta pidiendo a un tal Mauricio Casals cierta discreción –que no hace falta que se entere la gente de que el bacalao político lo cortamos nosotros, le dicen a este fulano, que al parecer anda subiéndose a la parra de tanto presumir en plan “que tú no sabes quién soy ni quiénes son mis apoyos”–; la Aguirre dimite de todos sus cargos. Se lamentaba: que no me mató el helicóptero de la plaza de toros de sus coj***s, y salí ilesa de un ataque terrorista donde Cristo perdió la sandalia para morir en casa, por la puñalada trapera de mi mano derecha y de mi mano izquierda (cito de los periódicos, que llaman así a sus Brutus traidores, Ignacio González y otro que tal, criados ambos a los pechos de la marquesa (?), concejala (?), presidenta (?) de Madrid, del PP…, no llevo la cuenta de los cargos de la señora Aguirre)… que así leído queda como si padeciera un trastorno de la personalidad. Eso de que tus manos actúen con tanta independencia y –hablando en catalán, puesto que de independencia hablamos– con tanta traïdoria…  es, como dirían las lerdis de la ESO, “autosuicidio”; ignoro qué diría Freud ante situación tan flagrante de ceguera, pero sé qué dirían los brujos africanos: “el fuego que te quemará es el fuego aquel con el que te calientas”.

Nada, chata, visto lo visto, de cara a la galería de la Historia, igual te habría convenido más caer en el helicóptero –junto con Rajoy, of course– o en el hotel oriental bombardeado… O igual bastaría con que los periodistas renuncien a esas metáforas que nos dejan estragados a los filológos prolijos. Pero, citando a Sancho Panza, bien está lo que bien acaba y no hay mal que cien años dure… ni cuerpo (social) que lo resista. Chau, maja.

Operacion_Lezo-Francisco_Marhuenda-la sexta

Lo de Francisco Marhuenda, director de un diario que no he leído nunca, La Sinrazón, casi que ni lo comento… porque ya lo dijo Albert Camus: a partir de los 40 años uno es responsable de su cara. Y la cara de este ¿periodista? gritaba a los cuatro vientos lo que han revelado las escuchas telefónicas. Da verdadero yuyu que lo que suelta por la tele sea, multiplicado por mil, lo que dice y proyecta cuando no hay cámaras delante: pavoroso.

De otro lado, no sé qué les ha dado últimamente a los periodistas con hacer de verdad su trabajo y, claro, estamos todos acoquinados –como si no lo estuviera yo de sobras con mis problemas cotidianos–, por ejemplo, mostrándonos lo que sabíamos de Gallardón: que está tan a la derecha de la derecha que se pierde en el arco político democrático.

gallardón feretro utrera molina

Gallardón portando el féretro del exministro franquista José Utrera Molina. Porque no es lo mismo saber algo que corroborarlo.

Al tipo de la izquierda, en la foto, no es que le hubiese dado una rampa en el brazo y lo estirara para desentumecerlo, es que hacía el saludo fascista y sonaba el Cara al sol...

lluis llach sonriendo

Uno de los 10.000 poetas que alberga Catalonia soñándose, como tantos, Robespierre

Luego, por si fuéramos pocos, parió la abuela, quiero decir Lluís Llach.

Flash forward. Paso de fronteras España / Catalonia:

–¿Cuál es su profesión, caballero?
–Cantautor i colpista*. Sóc en Lluís Llach.

¡TOMA! ¡TOMA! Y ¡TOMA!
Lo juro: el otrora cantor doliente y sensible se ha soltado la melena –bueno, es una metáfora, tan mala como lo de las manos cargadas con puñales de la Aguirre– y proclama hoy que “La Generalitat sancionará a los funcionarios que no acaten la ley de desconexión“.  Confieso públicamente que es la primera vez que me he asustado. No porque sea funcionaria sino porque es una amenaza destinada a provocar a las autoridades –si bien la mitad, catalanas y españolas, está de camino a la cárcel o visitando en la cárcel a los compis–, a caldear los ánimos, a avisar a los mossos, bomberos y chupatintas varios que están fichados y sota vigilància. Que según recoge la Biblia, recibirás castigo o premio según tus actos… proindepes o contra. El tipo habla de impuestos y recaudaciones –¡poeta!– pero no de cultura. (Sobre todo, no me vengáis en el futuro con que no os lo advertí.)

Hay que leer el artículo y las declaraciones del sensible trobador que, por no ir en verso, provocan temblores. Mira que Pierre Michon advierte en Los Once que la política no hay que dejársela bajo ningún concepto a los literatos.
Al lado de todo este merdé, el ascenso de Marine Le Pen en las elecciones presidenciales del domingo y su paso a la 2ª vuelta parece lógica cartesiana. El chico Macron, candidato hiperaséptico de Hollande y Valls, nos demuestra que los franceses son serios: si hay que dinamitar el socialismo desde dentro, se hace sin rubor, se forja una sección neoliberal y se presenta a las elecciones, no se monta un pitote a la española con tres candidatos luchando por los despojos del PSOE cuando no quedan ni las brasas.

Por favor, Barak Obama, dime que todo este follón es un complot del Mossad para mantenernos entretenidos a los españoles…

[* colpista? golpista? putchiste?]

Obama risas y vacaciones

¿Me puedes explicar, Barak, qué es lo que te hace tanta gracia?

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