No sé por dónde empezar a daros envidia… leo “Poemas reunidos” de Ramón Buenaventura

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crédito imagen: revista GeO

Sí, me digo, tengo que seleccionar un poema de la colección que el novelista, traductor, poeta (y experto en internet de primera hora), Ramón Buenaventura ha reunido recientemente bajo el título Poemas casi todos ya. 1956-2014, y que ha enviado a sus lectores más asiduos, que han de ser muchos. Tengo que fardar del envío, pienso, que sepan que tengo este volumen de poemas que abarca décadas de re-creación poética, libro digital de circulación muy restringida y que me encanta. Pero no sé por dónde empezar para extraer esa muestra de poesía que transmitirá lo que para mí es la esencial originalidad de Ramón Buenaventura. Leo una y la elijo, esta es estupenda. Pero la siguiente también lo es. Bueno, échale páginas, a ver si encuentras la más “representativa”. Picoteo en Tánger, Madrid, los cuerpos, las playas, el lenguaje. Me gusta la exuberancia del lenguaje, el idioma de Ramón Buenaventura es el cuerno de la abundancia, la fortuna del idioma español. Es una plenitud, un esplendor, un cenit de vida lo que leo. Incluso en novelas como El corazón antiguo, la pérdida está preñada de exuberancia. El mundo que Ramón B. describe y poetiza es un mundo “a la mano”.

Se lamenta Ramón B. en su blog de no haber podido publicarlo con editorial y en papel, como sería de rigor. Lo atribuye, melancólicamente, a no haber encontrado “acomodo en ninguno de los altares abiertos al culto en el Templo de los Grandes Vates Contemporáneos; no consto en el Registro General de la Poetambre en Lengua Española; aparezco en unas pocas antologías, y pare usted de contar”. Duda –coquetamente, creo– de su “valía poética”. Me temo que el horno editorial no está para poesía con tan fenomenal juego de letras como gasta R. Buenaventura. Estoy convencida de que terminará publicándose y dándose a conocer, como ocurre con esas playas conocidas por unos pocos privilegiados.

DE QUÉ TIEMPO

Recuerdo

Hermosos y jóvenes éramos ;
paganos con el pelo enfurecido
de té y de yerba verde.
Mundo recién pintado,
clarinazo de flores
rojas, silvestres, regaladas.
Amar como cachorros, con los músculos.
Revoluciones no : vivirlas.

Contemplación

Plaza del 2 de mayo, Malasaña

La cucaracha puede caminar a nada que lo intente
y peor para ella si se adorna de marihuana en flor :
ni siquiera al ortóptero*  más pobre le cuadra el despilfarro,
ni siquiera la vena acaballada justifica el desorden.
El tiovivo
de las lecheras,
con la red floja,
pesca camellos.
En derredor,
flecos de bombas ;
más importante
que nadie humee.
El peatón ventea las esquinas de azúcar alineada.
Esbeltos hashishinos van marcando talegos en los muslos,
con los rizos histéricos y el ojo
de vaho de diamante.
Hijos relapsos de la Madre Patria devuelven el favor.

¿ La música adecuada ?
Un allegreto largo
emputecido a schotis,
bailado de cadera.
Verbena de guitarras
con el cordaje fláccido.
¿ Dónde pernocharán los elfos que enhadan este barrio ?
No hay suficientes ramas en los árboles de la plaza terrosa,
ni suficientes chimeneas en las mazmorras viejas de la Puerta del Sol.
Probablemente todos se descuerpan en un piso vacío.
Pudor es dar la espalda.
Escaparse del rito.
Huir de la hecatombe.

Sus muertes son la plaga
del milenio : seguras,
contagiosas, inútiles.
Si venís a mirarlos, abusando del sábado,
rezad lo que sepáis por sus cuerpos perdidos.

nota *: No sé de dónde me sacaría yo que las cucarachas son ortópteros. No. Son heterometábolos paurometábolos ; pero es que esto se escribió mucho antes de la invención de internet y su Wikipedia.

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4 comments

  1. RamónBuenaventura · agosto 5, 2014

    Vayan varios abrazos, M.ª José.

  2. clément Cadou · agosto 5, 2014

    Es alucinante que no se publique esto en papel, con lo que se lee (y se premia) por ahí. País…
    Muy buenos ambos textos.
    Abz.

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