Una indigestión de honores: Vila-Matas

Maria de la Pau Janer recoge el Premio Planeta ante la mirada horrorizada de dos miembros cautivos del jurado Planeta, Juan Marsé (novelista del compromiso) y Carmen Posadas (novelista de la juiciosa ironía.

Fuente foto: El País

Iba a empezar con un “Estoy harta”, pero creo que toda la hartura que tengo es de este tiempo lechoso y pesado, este invierno celoso de la primavera que no se quiere retirar a sus cuarteles.

Pero sí, me irritan, me hacen saltar de la silla y ponerme a escribir aquí, frases como ésta, que Vila-Matas publicaba ayer en sus páginas dominicales de El País:

«La gente busca enseñanzas morales en la ficción porque siempre ha habido una confusión entre la ficción y la filosofía y la ficción y la política y la ficción y el periodismo. También creen que hay una línea ambigua que separa la ficción de la realidad (que confunden con la verdad), cuando lo que importa es la plenitud de sentido de la ficción narrada y saber ver que la ficción es ficción y que, como decía Nabokov, calificar un relato de historia verídica es un insulto al arte y a la verdad. Y en fin. Todo esto me recuerda de nuevo a Vilém Vok cuando decía que si oía a un crítico que hablaba del compromiso o de la magistral lección de un autor, sabía inmediatamente que el crítico era un imbécil o bien lo era el autor.»en Una indigestión de cangrejo

Se diría que Vila-Matas ha llegado a una edad, a una acumulación de premios nacionales e internacionales, a atesorar tantos admiradores y jóvenes fans, que puede darse ya el lujo de considerarse el único autor de ficciones comme il faut, el único capaz de citar con propiedad y sentido a otros santones de la literatura. Cuando bien sabemos que siempre habrá un cita oportuna para acompañar realmente cualquier cosa que se nos ocurra decir. Escribe Vila-Matas sin empacho la serie de vaguedades y tópicos fijos contra la desoladora producción narrativa española actual y, con ahínco digno de mejor causa, contra los críticos. Vaguedades de las que entresaco la frase que me enfurece. De no ser por los críticos, y sobre todo, por un par o tres de ellos que desde Barcelona le rieron las gracias desde el principio y acertaron a “traducirlo” a esa gente que, como aquellos críticos entonces, no buscaban, no necesitaban, “enseñanzas morales”, ¿cómo habría estado él tanto tiempo en el candelero hasta forjarse ese público que ahora le premia o le adula?
Me enfurece esta especie de campaña –¿seré yo paranoica por delegación?– contra ciertos críticos (entre los que quisera contarme, no sin orgullo), a los que, aun haciendo gala de arbitrariedad, de frivolidad o capricho, pero siempre con lecturas y criterio a sus espaldas, no les da igual cualquier cosa. Me enfurece que, so capa de ofrecer un enigma inteligente al no-menos-inteligente-lector, con un mensaje à clef, escritores como Vila-Matas arremetan única y exclusivamente contra un crítico. Lo hizo Cercas recientemente, creí entender, en su página del semanal de El País. Ambos me recuerdan a esos padres de familia que el domingo insisten en disfrazarse de guerrilleros, por más que su complexión física los delata como hombres de interior y zapatillas de felpa.

Mucho más que el “compromiso” o la “enseñanza moral” (que, por ejemplo, Francisco Goldman ofrece en su magnífica crónica, El arte del asesinato político), yo le pido a un escritor que su obra destile sexo, que sus textos estén irrigados de sustancia vital y vértigo. Algo que no encuentro en los libros de Vila-Matas y que, visceralmente, me dejan fría, de modo que no ha habido modo de que termina de leer entero un libro suyo.

Si en este post se ve que valientes podemos serlo todos, la foto ilustra dramáticamente lo que ocurre cuando se prescinde por entero del “compromiso” y de la “enseñanza moral” fuera y dentro de nuestras ficciones
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